Nasceram pintadas na terra que é tela
Mas não por Van Gogh ou por um pincel
Pelo mesmo espírito que abre a janela
E dá brilho ao artista com arte do céu
Pinceladas vibrantes nunca soam
Nem ecoam nas planícies por mil anos
Com as asas do perfume sobrevoam
Não dão pétalas o teclado do piano
Encantadores de serpente não dão conta
Maestro tinha que ter mais uns braços
Pintores, bem mais cores e nem cantam
Nem dançarinos russos sabem os passos
As flores parecem arte, mas são viventes
Sofredoras que respiram e não reclamam
Só as prendem na moldura quem não sente
Quem as colhem "por amor" não amam
Mas não por Van Gogh ou por um pincel
Pelo mesmo espírito que abre a janela
E dá brilho ao artista com arte do céu
Pinceladas vibrantes nunca soam
Nem ecoam nas planícies por mil anos
Com as asas do perfume sobrevoam
Não dão pétalas o teclado do piano
Encantadores de serpente não dão conta
Maestro tinha que ter mais uns braços
Pintores, bem mais cores e nem cantam
Nem dançarinos russos sabem os passos
As flores parecem arte, mas são viventes
Sofredoras que respiram e não reclamam
Só as prendem na moldura quem não sente
Quem as colhem "por amor" não amam
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